Cuando preguntan por ti...

Es raro contestar que ya no te quiero, que ni siquiera siento ese cariño que dicen los divorciados famosos de la tele que se tiene por la ex pareja, que ni siquiera siento esa unión mágica, ni te encuentro en la frente, nariz y boca de nuestro hijo en común.

Es raro concebirme exponiendo esto, frente a una cerveza y explicando que si tu recuerdo viene a la mesa es solo por que me burlo de mí y mis intentos por hacer que cocinaras como mi madre, te comportaras como dama y cogieras como puta.

Pero aun más raro es el hecho de que mi número de la suerte es el 12, de que en invierno surge la herida que me hiciste hace 8 años en el labio inferior, y siempre terminar recordándote en los congales donde las mujeres se quitan la ropa bailando cualquier canción de café Tacuba.

“Y cuando en las noches pienso yo en ti,

se que tú te acuerdas de mí,

pero aquí atrapado en este vagón no sé si volveré a salir,

y hay veces que te empiezo a extrañar

y me dan ganas de llorar pues tu cara no puedo recordar…

Y no sé si te vuelva a besar…”

"El metro". Cafe Tacvba.