Sin condon...

Deja que pase este trago, quiero mirarlo y ponerlo entre lengua y paladar durante el tiempo, no mucho ni poco, solo el suficiente para aclarar la vista después de despertar con tu cuerpo tibio enseguida de mi y sorprenderte con un taxi a la puerta.

Sin tener que saber tu nombre, sin tener que saber el sabor de tu sudor mojado seco, muerto, que sabe a muerto, que ayer estaba vivo.

Las bibliotecas están vacías y las cantinas llenas, así es mejor, los párbulos tarde o temprano conocerán el sexo y la sangre, los enamorados dejaran el amor comercial, descubren, todo el tiempo, en sexos distintos, de colores y sabores, que después de todo, solo queda la miseria del que finge, o del que paga y se va.

Musa zorra, serpiente de las tantas cabezas, no le des consuelo al poeta malhablado. Luces rojas, vinos gruesos, amargos, tangos que saben a campo, espantosas resacas... La calumnia de quien no come por miedo a atragantarse.

a ti que me lo haces...

La noche nos favorece,
tus siempre ganas, ganas siempre,
mis lentes obscuros que delatan que definitivamente algo no anda bien conmigo,
la cerveza fría, tu lengua tibia, mi pierna renga y tu jovialidad,
delincuente juvenil,
apasionada por lo que puedas sacar de este cuerpo senil.

Luego me siento y veo los juegos de quien come galletas de plástico y toma té... Tal vez soy incapaz de hacer malabares con sierras eléctricas, pero tengo la habilidad de hacer cosas raras que a veces te gustan. A veces te puedo hacer vomitar,
sé robar, enganiar y destruir, confieso que destruir me es mas fácil, pero, construir cosas desde esta perra neurosis me es a veces entretenido, y a veces aburrido, pero comprenderas que cuando me aburro hago algo para no estarlo...

A veces me siento bien de que no entiendas, y a veces me siento mejor que comprendas y le encuentres la gracia a mi estilo único, a mi plan estrategico para llegar a la muerte lo mas fresco que se pueda//

Bukowska

A continuación les presumo un bonito poema que ha llegado hasta la reda de este su congal favorito. Debo agradecer que raras veces alguien me escribe algo, sobre todo tan bien escrito, hasta rima y toda la cosa!

Sin mas ni mas aquí esta esta pieza poética que exalta mis malas manas, así como mis pocos pero buenos atributos en el repetitivo pero sabroso arte de cochar!

Pero que bien que coje!.

Le dicen ¨mata¨, y tiene la piel oscura
o porque en el fondo....es una basura.
No escucha a Oceransky, ni lee a Borges,
pero que bien que coje!.

Es mentiroso, hipócrita y desatento
es misterioso, e inventa pretextos.

No toca, ni deja que lo toquen,
pero que bien que coje!.

Es mala persona, de esas que no tienen principios.
Solo sabe de mentiras y prejuicios.
Nunca me hace regalos, ni chocolates, ni postres,
aunque debo reconocer lo bien que coje!

JAJAJAJAAJJAAJJAJAJAJAJA.
Solamente puedo hacer para él una poesía mal hecha y sin ganas, absurda y tonta.
Porque solo eso se merece este ser humano de mierda

Yo, el peor...

Sí, no lo dudes soy peor que tú,
no me detendré a ver como haces la rabieta esta vez,
ni siquiera me interesa un poco de tu rencor,
quedate con el, ya sabrás tú que hacer,
con el mio es suficiente para llevar.

Vuelvo a renguear hacia el mismo lado,
con la misma terca pierna derecha,
me vuelven a doler los mismos besos,
me pudro en alcohol como antes de ti,
y seguiré, como dices, haciéndolo mal, tal vez.

Por hoy solo veo hacia arriba,
quiero perder el tiempo mientras se acabe,
con quien sea que quiera perderlo a mi lado,
no desairar a la madrugada, alimentar palomas
y si me queda tiempo, hacerle el amor a la vida y la guerra a la muerte.

"Por que no tengo mas intenciones
que seguir bebiendo de esta copa,
que no está tan rota..."