Neurosis!

El área de confort es la novia linda,
que saluda con una sonrisa silenciosa a mi madre,
la que no caga, ni coge, ni eructa.
La que recoge los trastos y no pregunta…
Sonríe, solo sonríe.

La desalmada neurosis, es la que muerde,
Confrontadora, astuta, se aprovecha cuando ve la ocasión,
Bajas la guardia y, blast!, le hace el amor a tu muerte.
No es muy bonita, malencachada.
Mentirosa, ladrona de sueño, lagrima y catarsis.

Recuerdo cuando invitábamos al café,
al alcohol y al tabaco a revolcarse con nosotros
en aquellas tantas y tantas madrugadas,
En que como mantis, solo dejaba mi cuerpo despojo
después de hacerme el amor.

Ciclo de cine "blogueros sin fama".

Este miércoles 30 de abril, a las 8 de la noche, se llevará a cabo la tan esperada tómbola para rolar los expositores de cinta, comida y postre de nuestro ciclo de cine.

Esta se efectuará en mi humilde hogar, que dicho de paso es el suyo también, donde mi yo mismo anfitrionará la fritanga y los alipuses.

Y bueno, si alguien quiere unirse al ciclo pues solo llámeme al 6561488356 y mis bellas edecanes los atenderán como merecen, (así que mejor tengan la conciencia tranquila si no los pueden hasta agarrar a patadas).

Los que ya estamos, favór de confirmar asistencia por este medio.

Gracias, Matagalácticos… Out!

Caminando...

Caminar mientras platicamos traumas de mi infancia se ha vuelto una buena excusa para olvidar que me duele la rodilla. Aun rengueo un poco, pero ahora no hay prisas, me suspendo en las infinitas variables de bienestar que has traído, no se bien a donde voy, pero qué importa mientras tu sombra siga fiel a la mía.

Quiero que cantes la canción… Jeje!

Cumbia al sexo de ocasión…

Tus ojos brillan y están mirando ese no se que que dices que dicen que hay en mi.
Yo no me definiría como un niño guapo con cara de nena, mucho menos como guapo, soy mas bien la reencarnación de algún engendro extraño de Charles Bronson y una callejera cualquiera, pero no te contradigo y me enredo en las mentiras que cuentas solo para conseguir un poco de sexo, como si llevarme a la cama fuera una cosa tan complicada, como si no fuera yo el que debe implorar por un favor.

Para no hacerla mas larga, nos damos un acostón y descubres que parloteo mas de lo que es y soy realmente malo para el sexo…

Tan Tan!

“Hacer el amor es darle patadas en el culo a la muerte mientras cantas”
C. Bukowski.
Poeta sobrevaluado norteamericano. (Muajajajaja)

Some devil...

Todos tenemos esa capacidad dual de ser un ángel o un demonio.

De vez en mes el maligno posa una garra en mi alma y me hace ser fatídico, un infalible terremoto que derrumba en 5 minutos edificaciones que se levantaron con mucho esfuerzo.

Otras veces, soy un cordero sumiso que solo espera que la hora de la muerte llegue a manos de quien dice amarlo.





“Crucificame que me gane la cruz y los clavos,
Con dos ladrones que me roben el taparrabo,
Y clavame una lanza en la panza,
Cuidado que puedo resucitar!”

A. Calamaro.

Don Juan Valentino Garcés…

Coloque 20 velas por toda su casa, prepare una música especial, cocins pasta con albóndigas y salsa con champiñones, compre un poco de sushi, dos botellas de tinto dulce y cerveza holandesa. Apague las luces y haga el amor a su chica tanto como le sea físicamente posible, tanto que el postre se quede olvidado en la nevera.

Finalmente cuando se tiene un cuerpo de mujer desnudo enfrente, el pastel de helado sale sobrando.

La excusa perfecta para encontrar maneras metafisicas para seguir haciendo el amor hasta el amanecer...

Congruencia...

Cuando me equivoco es por que enseguida viene el inminente acierto. No es necesario probar nada ante nadie, no es necesario que el mundo vea tu esfuerzo, finalmente las miradas mórbidas estarán solo como eso.

Me gusta ser congruente conmigo, caminar como dueño del suelo que piso, el aprendizaje no se lo debo a nadie, finalmente si aprendo algo es por mi y no por destreza de nadie mas.

Lo que tengo en mis manos es invariablemente mío, lo que no, no me importa. Mi palabra y mi discurso me esclavizan, pero siempre he sido libre de elegir mis propias cadenas.

La verdad suele ser muy incomoda pero esta debe ser un estilo de vida, la mentira es benévola, como el opio, también es analgésica, pero es una ilusión.

Hay noches en las que el insight me alcanza, y termino dándome cuenta de cosas que ya sabía, cosas que ya solo me sirven para seguir teniendo esta apariencia de tahúr malencachado y que me hacen ser funcional, vicios que me mantienen y que he aprendido a disfrutar.

Moderno...

No soy tan moderno, como para llamarte esta noche y preguntar:
¿Qué tal la película? Y después fingir que me interesa lo bien que la pasaste.

Reglas de convivencia con gabachas...

Debe memorizar y repetir las siguientes onomatopeyas:

- Aiyayai mamacitous…
- Quierou taco bel!
- Sirvemei mor margaritassss!
- Cinco de maio!
- Marrrriaaaachiiii!
- Chou yur tit!
- Quiero chicos tacos!

Sin duda su cita será un éxito si utiliza con entusiasmo estupido estas frases a lo largo de la velada.

Cuento económico…

Y cuando desperté la prostituta seguía allí… Shit!

Existencia...

La única señal que me hace suponer que realmente existo es tu cuerpo estrujándose en mi cama, el beat de tu corazón, y la humedad calida que dejas cuando finalmente te vas.

Just me with out you...

Es un poco triste saber que ahora el solo hecho de no peder te deja en los labios un sabor a victoria. Tu tiempo ha sido ya, y ahora no hay ni siquiera rencores que me recuerden una sola noche de ti.

Por ahora finjo que la lastima que dices tenerme me gusta, después de todo ¿Quién soy yo para abrirte los ojos y hacerte ver que realmente tu vida se tornó patética?
Lo que fui, ya no soy, o si, solo que ahora soy para otra.


No abras el libro, olvida la pagina, es el capitulo que me da miedo.

Cd. Juarez!

Comprendo que fui un idiota, la primera vez fue caótica, así suele pasar en mis primeras veces. Te vi con la vista nublada, tu cuerpo mojado, y el sol que salía tímido sobre tus calles.

Las cosas por aquí eran diferentes, eras la reina del país, la puta mas bella, la mas dócil, noble. Eras joven aun, y por tus arterias corría la bonanza y el esplendor de una sonrisa lozana.

De la mano de mi padre te contemplaba hacia arriba, cargando bultos de falluca para la hermana mojigata capital, comiendo en restaurantes llenos de gente que comía por que en casa no se hace mas que dormir.

Te juro que me dabas miedo, se decían tantas cosas de ti, hoy a 14 años de estar a tu cobijo, juro que con nadie te he engañado, que eres la puta mas fiera, que me engañas con tus perfumes piratas, que me has cobrado caro lo que me has dado, pero que te amo.

Y que disfruto de hacerte el amor sobre tu piel recubierta de asfalto caliente, que no cambio por nada el poder fumar 3 cigarros mientras espero un semáforo de 10 minutos, el comer en la calle por que no hay tiempo para los caldillos de mami, que cada fin de semana sea la ocasión perfecta para escapar de ti estando siempre en tus brazos.

Por que ahora soy uno de tus hijos, y mis hijos también.

Prosas malditas...

Doce horas...

Doce horas me son necesarias para perderte
y después hacerte el amor como solo un liseado aprensivo sabe hacerlo.
En doce horas puedo sentir que no te necesito
y después sentir que eres una de las cosas que me sostiene de pie.

Aunque lo mas interesante pasa cuando me recuesto junto a tu cuerpo desnudo

En tu cuerpo…

//En tu cuerpo soy poderoso,
sin el no soy mas que un loco,
que anda corriendo y alardeando por allí,
espantando palomas, apedreando tapias,
orinando en las esquinas y besando mi miseria.//

// Detrás de tu espalda desnuda se va el dolor,
frente a tu calido pecho soy un infante,
que solo con abrir su boca recibe lo que necesita.//
Sobre ti mi prosa miserable reencarna en poesías,
Poesías cadenciosas y rítmicas, pero rebeldes./

Aquí no hay economía,
Volcare lo que queda en tu flor,
No ahorrare para nadie mas,
Pondré todo en este saco roto.
Cuando te vallas puedes alardear que me dejaste en la ruina.

El bulto...

Ahora que estoy en calidad de bulto es cuando valoro las lagrimas fingidas de las viudas que lloran forzadamente a su esposo que murió de cáncer, pero que antes de morir se ocupo de gastarse las energías y el presupuesto de la familia, con su alegórico y narciso intento de no morir con dignidad y pegarse un tiro de una vez por todas.

Así que no voy a reclamar el que mi exesposa no me quería conseguir medicamento. En parte se que es por que su esposo (reguetonerus sin presupuestus para blin blin) lo tiene tan chiquito que desconfía hasta de un pobre lisiado como yo y no la deja ni siquiera saludarme de mano.

Pero se que ya no soy su obligación, pero como amigos que quedamos, no le costaría nada conseguirme el medicamento que a mi me esta dejando en la ruina.

Tampoco reclamare el que mi novia no me venga a visitar, ósea, podría perder la imagen mía de imbatible guerrillero de las sabanas, de MATAGALACTICOS. Seria decepcionante para ella verme como no puedo dar mas de 10 pasos seguidos.

Mucho menos pondré en tela de juicio la amistad que me profesan ninguno de mis compañeros de parranda cada fin de semana.

Y claro que no esperaba nada de cualquiera de las muchachitas con las que he dormido en estos últimos años, ni siquiera el nombre sé de muchas de ellas.

Pero agradezco a quienes han estado atentos, no voy a decir nombres, eso sí seria grosero, pero ellos saben quienes son. No deberían de ocuparse de este aprensivo histriónico que se inventa males y luego no sabe que hacer con ellos.

Oh puta!

Aquellos perfumes que se amotinaron en mis fosas,

las luces tan rojas que confundí con estrellas,

tus besos y bofetadas que recogí

desde entonces con mis manos inquietas.

De los licores que te hacían la de mejores curvas en aquel maldito burdel de mala muerte en el que te conocí una noche de no de no se que maldito mes, de no se que maldito año.

En mis uñas aun hay restos de tu piel,

en mi cama minada de sudores

de las 367 noches que escurrieronde tu cuerpo,

ahora tan fúnebre y hediondo.

Era yo solo un pibe con más ganas que presupuesto,

Eras tú la transfiguración de Marylin…

Con más décadas, kilos e infecciones,

Con menos dólares, clientes y orgasmos por hora.

Con un tinte rubio mucho más barato,

y exactamente el mismo colmillo largo y retorcido.

Fatale femme de las barras mas violentas de esta ciudad.

Oh puta, madre lactante de mis infancias en el vicio.

Buscando el sol de Toscana...

Quiero ser un hedonista,
Que me desagrade el picante,
Huir del caos, de los nudos ciegos,
Quiero evitar el dramatismo de los colores…

Desafiar a las texturas borrascosas,
Beber el vino mas dulce,
Buscar la rima fácil y no la prosa forzada.
Dejar de escribir con sangre, utilizar solo tinta azul.

Quiero comer albóndigas y pasta con un chingo de salsa catsup!

Interpretando I

El viento se hace presente en las ventanas de mi casa,
me recuerda las noches en que los mounstros venían.
El dolor es agudo, estar acostado es doloroso,
los perros ladran mas que de costumbre,
gritan injurias a un loco que camina con saco lleno de latas.

Me ocupo en descifrar las 2 horas de silencio que me diste.
Eso es tarea hasta las 3 de la madrugada, por lo menos,
¿Y qué si aspiro el paracetamol con cafeína?
Seguramente la analgesia inundaría mas rápido mi sistema nervioso.

Mejor pongo a Sabina, no me aclara la mente,
pero hace que el dolor se vea Ad hoc.

De regreso a tu silencio… La nariz ardió, el dolac es agresivo,
los ojos lloran, pero de pronto hay bienestar,
la garganta sabe amarga y una punzada recorre mi espalda,
pero trae distensión con ella, mi cuerpo ya no está tan rígido.
parece que puedo respirar más libremente.

Ahora sí, la interpretación de tu silencio,
primero enciendo un cigarro.
Aaah! Arde la garganta! el escozor va hasta los oídos!
Maldito paracetamol! ha de ser el sodio!
-Testarudo intento de una segunda bocanada-
Guacala! El medicamento inhalado arruinó mi tabaco!

Interpretando II

Siendo imposible fumar, regreso a tu silencio…

Mmm… Creo que mejor me duermo…

Tu silencio me da miedo.
Aunque, después de todo, solo soy un viejo ahora discapacitado.
Que parece que no podrá hacerte el amor las horas que mereces,
que evade tu silencio tirando restos de pasado
que encuentro de entre las hojas de los libros.

Y tú, un torrente de libido, joven, regia.
Con un puñado de jóvenes oportunidades,
de propuestas vigorosas e hilarantes,
con mas cosas que ver a una sombra acomodando textos.
Con mucho mas cosas que hacer, que aburrirte durante 180 minutos.

Ya no me duele la espalda, ya tengo mucho sueño...

Egoista, aprensivo e hipocondriaco...

De un tiempo acá estoy bien, tengo todo lo que alguna vez pensé que debía tener.
Como un adolescente estoy enamorado, siento celos, cariño, me enojo y todo eso que hacen los enamorados.

En mi carrera soy el mejor, por lo menos hasta donde yo sé. Encontré en la distancia mediana una mejor relación con mis padres y un espacio para estar callado 12 horas horas.

Mi hijo es un valeros gladiador con un Self muy fuerte, ha tomado con filosofía el tener que vivir realidades diferentes a la de los demas, y el técnicamente carecer de madre biológica, lo ha utilizado como una herramienta de adaptación y dominio del medio.

Económicamente estoy pleno, y eso me da oportunidad de no batallar en el camino a mi “magno objetivo de vida”.

Sin embargo hoy extraño a uno de los pilares que sostienen toda la mentira que acabo de escribir y eso hace que me duela mucho la espalda baja, pienso que son los riñones. Estoy a punto de pedir que me lleven al hospital.

De este modo ella tendría que regresar de inmediato a ver que me retuerzo de dolor en una cama de hospital.

Soy un maldito aprensivo!

Un lugar...

Solo un lugar en el que poder defecar,
escribir, beber y dormir.
Y por supuesto hacerte el amor…